La contemplation esthétique

Comme je suis le Grand Secrétaire de VGV, je travaille d'arrache-pied à m'en arracher les poignets en faisant trotter mes doigts sur le clavier. Ce matin:
"Ah ! Ah ! J'ai vu ton travail de secrétariat sur la toile ! C'est bien ! continue !" VGV bat des mains comme un gamin. Profitons ! Il peut couper les vivres d'une minute à l'autre. Je lui réclame le chapitre 138.
"Tu n'en as donc jamais assez, salopard ! Contente-toi des dernières pages jusqu'à nouvel ordre. Les précédentes nécessitent des recherches, et je pars en voyage, alors bon. Que je ne t'entende plus. Tu saisis ?
- Je saisis, je n'arrête pas.
- C'est ça, ne t'arrête plus".

MA PAROLE ! C'EST UNE ROMANIE !

*

suite:

La violence n'était cependant pas au programme des hostilités qui grimpaient peu à peu aux basques du discours de Corbu pris dans son envolée, une vraie tirade, tout ça pour cerner la cathédrale qui se posait là et bien là, imposante et pleine de grâce, et il n'était pas question de profaner le sentiment du sacré, qui s'élevait et prenait son essort dans le for intérieur des spectateurs, par une volée de baffes qui eussent arrêté la lancée de l'architecte, mais de go mis un os dans l'harmonie universelle des hommes et leurs bonnes oeuvres gothiques, dont on me servait un parangon, le nec de la région plus l'ultra de la visite guidée qui tournait au pensum.

Que penserait Rhino, s'il reliait l'art à la bagarre, par association d'idées, forcément, comme deux et deux font quatre ? Cela ne mènerait qu'au bousillage de la fessée qui est bien autre chose qu'une rouste, mais plutôt le sommet de la sophistique dont on fait l'éloge, l'alliage savant de la chair malmenée pour la bonne cause, à la limite du sacrifice, et du plaisir, de la jouissance et de la souffrance, le fameux mêli-mêlo érotico-magique qui devait absolument élever le niveau de Rhino au moins à la hauteur des tours de la cathédrale en granit de Chausey, pierre par pierre, et qui donnaient cette impression fantastique de toucher les nuages et, derrière, le paradis.

Alors, nom d'une pipe, pourquoi mettre là-dessus des mots-étouffoirs de peigne-cul, autant mettre des moufles pour taper sur le cul nu d'une belle femme qui ne jouit de ça que par la douleur sourde, mais aussi par le bruit inimitable de la main qui assène ses claques, la main du fesseur associée à la réaction des fesses qui frétillent, se crispent, en r'demandent en rougissant, dans les rires et les larmes, tellement ça fait mal, et tellement c'est bon. La contemplation esthétique, mon vieux, c'est pareil: c'est beau, mais c'est pas rigolo. Alors, de grâce, ferme-la !